La infancia. Dos hermanos. El lago seco, la hondonada. El viaje. Dos continentes. El estudio. El reencuentro forzoso.
En el medio el campus, la paternidad, las dudas, el amor, la política y los atentados.
Sabemos que Lahiri no es parte de la marea de libros que explota la India, Kabul o algún lugar exótico puesto en foco post 2001, ni que en ese paisaje se retuerzan golpes bajos, delivery catártico, y, menos todavía, que Nueva York sea más o menos real que Calcuta.
Lahiri tiene una prosa transparente, hasta donde le conviene: puede describir como un lente cualquier situación y llevar el tono a una monotonía mántrica o de motor, hasta hacer valer cada palabra. No hay sobreactuaciones ni prácticamente marcas de autor. Sólo ese rugido subterráneo, la vida pasando, no saber de qué está hecha pero saberla ahí junto a la muerte, la luna o los rayos del sol.
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