Hay ideas que enamoran. Seamos sinceros, ¿cuánta más veracidad puede tener esa mentira que ha ganado la batalla? ¿No erotiza, no hay algo de perversión que excita en pensar al Poder –ese eufemismo que vestimos desde ya hace cuánto–, metido en nuestras sábanas, poniéndonos una remera del Che para así vaciarla de conceptos, dogmas, y volverla una cara rebelde, un stencil bonito? ¿Erótica hardcore? Puede ser.
A enormes rasgos es la tesis de Han pero él la aplica al sexo: Eros, el misterio y por eso la duda, luego la sabiduría, es otro de los edificios tomados por el consumo, el capitalismo aturdido, ocupado por una pornografía que diluye la idea de otro porque no es más que cuerpo y así acerca la posesión, lo obvio, la propiedad privada, pero aleja la comunión emocional. Disparada por el egoísmo, el placer de uno sólo, Han llega a decir, un poco sentencioso, que la depresión en una patología narcisista.
Utilizando términos y ejemplos como una película de Lars von Trier, el porno de internet, Deleuze o Cincuenta sombras de Grey con la misma liviandad con la que lo hace Onfray, pero no así en la prosa, más bien fría, casi sin sobresaltos, Han prende una antorcha más buscando el jeroglífico, la marca en el ser que nos explique por qué nos sentimos tan solos.
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