Es raro. Porque no hay arte sin artificio y sin embargo José Watanabe parece haber derribado hasta el último de los diques retóricos. Cada poema suyo es un duelo imaginario entre la cosa y la palabra; el animal y la palabra; el cuerpo y la palabra; el mundo de los objetos—animados e inanimados—y la palabra; las sensaciones y los afectos, y la palabra.
Pero la palabra, para Watanabe, no es un fetiche, el “misterioso”—e impotente—misterio de lo indecible…sino la parte más real del mundo, que siempre puede ser nombrado. Será que el poeta nunca dejó de mirar y de poner el oído, apartó a un lado el ego, y así, hizo hablar a las piedras.
LOS POETAS
Abelardo me ha hecho un honor,
me ha pedido que presente su libro. Ay amigo,
exímeme de larga opinión. Bien sabes
que cuando un poeta honrado lee a otro honrado
sólo le busca una palabra, una sola, la que hace sonar
a las otras.
«Rosebud», dijo Kane. Una palabra así,
como caída de un cielo. ¿Cómo hallarla entre las astucias
de la poesía y del mucho ingenio
que banaliza los poemas?
Yo la estoy buscando sin prisa, entre todos
los honrados, y con un resabio de sangre en la boca
como si estuviera masticando
mi propia lengua.
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