Un mar de castillos peronistas

Con un vuelo literario reconocido por la crítica y el público, pero sin perder el pulso periodístico, estas crónicas magistrales pasan revista a los hechos que marcaron los últimos años, pero también registran los datos mínimos, las vidas invisibles que pueblan la gran ciudad. Desde el Conurbano a las favelas cariocas, Alarcón pasea al trote por Parque Lezama con Patti Smith, asiste a una boda colombiana, marcha por el Congreso pidiendo la legalización de la marihuana y emprende un conmovedor viaje a sus raíces.

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“Estos relatos -prefiero denominarlos relatos antes que crónicas- pueden leerse con la fruición del interés por la aventura, una intrepidez que oscila entre la alegría de vivir y el borde del peligro, la injusticia que pide ser escrachada a gritos. Todo el tiempo Alarcón está planteando un interrogante: cómo se cuenta un paisaje marginal sin demagogia. Porque es allí donde Alarcón detecta lo central de su literatura”.

Del prólogo de Guillermo Saccomanno

Curzio Malaparte x 2

“Malaparte. Vidas y leyendas”, de Maurizio Serra

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Es ésta la primera biografía completa que aparece en lengua española del controvertido escritor, diplomático y periodista Curzio Malaparte (Prato, 1898-Roma, 1957), autor de “La piel” y “Kaputt”, entre otros textos capitales. De origen germano por parte de padre, Kurt Erich Suckert, que en su juventud cambió su apellido por el seudónimo de Malaparte («Bonaparte ya hubo uno», decía),  luchó en la primera guerra mundial, ingresó después en las filas del fascismo y se obsesionó con la figura de Mussolini, padre padrone con el que terminó malquistándose. En los años treinta participó en la frustrada epopeya italiana en Etiopía y durante la segunda guerra mundial recorrió como corresponsal los campos de batalla de Grecia, Finlandia, Polonia, Rumania y Ucrania. Tras sortear la depuración antifascista, reanudó una polémica y exitosa carrera literaria, y al final de su vida sorprendió a todos con su acercamiento a posiciones comunistas.

Maurizio Serra revela, en la que será sin duda la biografía definitiva de Malaparte, cómo éste se anticipó a angustias y batallas ideológicas que cada día nos incumben más, como la decadencia europea, el auge de los totalitarismos y ese malestar en la cultura que le llevó a vivir muy peligrosamente.

“Muss / El gran imbécil”, de Curzio Malaparte

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En la década de 1930, Curzio Malaparte se propuso escribir un libro sobre el «motor principal del fascismo»: Benito Mussolini. Por diversas razones –que incluyen sus distintos encarcelamientos a manos del régimen comandado por el Duce–, Malaparte nunca logró completar el proyecto como tal.
“Muss” es, entonces, un libro fragmentario escrito en un período que abarca desde aquellos años hasta 1950, cuando el objeto de su estudio ya había sido asesinado. Lo fascinante del texto es la ambivalencia de Malaparte hacia una figura sin cuya inmensa capacidad de seducción no se explicaría el poder que llegó a concentrar y el desastre y la destrucción ocasionadas.
Como una especie de redención tardía, en “Muss / El gran imbécil”, Malaparte realiza una hermosa sátira donde el otrora poderoso Duce aparece reducido a un personaje de una comicidad patética, sometido al escarnio de un pueblo al que si bien aplastó y maltrató durante más de veinte años, jamás logró arrancar su dignidad.

“Rosa candida”, de Auður Ava Ólafsdóttir

«Un triunfo literario indiscutible. “Rosa candida” demuestra que las mayores sutilezas se expresan a veces con sencillez. Un festín de detalles y pequeños sucesos, cuya belleza prematuramente marchita nutre la memoria de los personajes, algo que se contagia también al lector.»

Le Monde des libres

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El joven Arnljótur decide abandonar su casa, a su hermano gemelo autista, a su padre octogenario y los paisajes crepusculares de montañas de lava cubiertas de líquenes. Su madre acaba de tener un accidente y, al borde de la muerte, aún reúne fuerzas para llamarle y darle unos últimos consejos. Un fuerte lazo les une: el invernadero donde ella cultivaba una extraña variedad de rosa: la rosa candida, de ocho pétalos y sin espinas. Fue allí donde una noche, imprevisiblemente, Arnljótur amó a Anna, una amiga de un amigo.

En un país cercano, en un antiguo monasterio, existe una rosaleda legendaria. De camino hacia ese destino, Arnljótur está, sin saberlo, iniciando un viaje en busca de sí mismo, y del amor perdido.

"Buenos, limpios & lindos", de Vera Fogwill

“Buenos, limpios y lindos” tiene una heroína rockera, poeta, madre de un hijo de cuatro años, que trabaja en el Registro Civil. Por una ironía de la ficción está confinada en una especie de coma, suspendida en el limbo de esa guerra mínima entre mundos (la vida, la muerte) que ella misma define desde su oficina municipal, sellando partidas de defunción. Muda, paralizada, incapaz de pedir ayuda, tiene sin embargo un poder extraño, del que sólo se jactan los dioses y los narradores bulímicos: lo ve, lo comprende, lo sabe todo. Y lo cuenta todo.
Prodigio de desolación, a esta supernarradora no se le escapa nada. Pero su clarividencia apenas sirve para acompañar a sus personajes (media docena de criaturas urbanas sin salida) en su camino hacia la catástrofe. Y eso -como en las mejores tragedias- ya está escrito desde el principio. Sí: hay algo griego en Vera Fogwill, algo a la vez insomne y ciego, atropellado y deseante, que ilumina todo lo que narra y lo tiñe al mismo tiempo de una especie de furor incurable.
Novela ‘coral’, “Buenos, limpios y lindos” juega a blanquear el grotesco de Ettore Scola para ensombrecerlo mejor. Tiene el frenesí metastásico de las películas de Paul Thomas Anderson y ecos del mundo trash de Harmony Korine. Pero el cine es aquí una compulsión o una pesadilla, no una "influencia". “Buenos, limpios y lindos” es una novela hiperliteraria, que cita sin comillas a Dostoievski y Las vírgenes suicidas y hace del desastre (personal, familiar, social) un acontecimiento casi operístico. La novela de Vera Fogwill es cruel porque es precisa, es cruda porque carece de miedo, y es excesiva porque sabe que todo lo que vale la pena se juega siempre en el límite de las cosas, las pasiones, los relatos.

Alan Pauls

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Dos libros sobre filosofía Budista

Filosofía Budista. La vaciedad universal.

Presentamos en este libro tres obras que se refieren a la Vaciedad, concepto central de la escuela Mādhyamika de Filosofía Budista, creada por el gran filósofo Nāgārjuna en el siglo II de la Era Común, y que constituye uno de los fundamentos de todo el pensamiento budista, tal como éste

se manifiesta en gran parte del inmenso mundo budista. Es imposible comprender el Budismo prescindiendo de esta noción.

Básicamente debemos entender por Vaciedad la carencia de un ser propio, el no poseer una existencia en sí y por sí, debido a que para el Budismo todo sin excepción es condicionado, dependiente de otro, formado por partes o elementos componentes. Eliminado aquello de lo cual dependen, eliminadas sus partes componentes, las cosas dejan de existir. En la Introducción que precede a las tres obras presentadas en este libro hemos desarrollado estas ideas acerca de la Vaciedad, para que el lector acceda a la lectura de esas obras con un mínimo de conocimiento acerca de lo que se debe entender por Vaciedad.

 

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El monje budista. Según los textos de theravada.

La tradición monástica que se remonta a la época del Buda histórico sigue siendo hoy, como hace veinticinco siglos, el núcleo central del budismo. Wijayaratna nos presenta un minucioso escrutinio de la vida cotidiana de los “antiguos” (theravada), una reveladora antropología, no exenta de desmitificación, de lo que fue el budismo en sus orígenes. Sorprende constatar el pragmatismo del fundador, Gautama Buda, la vida errante y mendicante de la comunidad, organizada al margen de la sociedad, y al mismo tiempo, enraizada en las aspiraciones más universales.
Rigurosamente documentado, el libro describe los grandes momentos de la vida del monje, sus ritos y costumbres, la espiritualidad que lo orienta y las circunstancias y motivaciones que se encuentran detrás de las decisiones del Maestro. Un recorrido en el que podremos observar cómo la propia comunidad fomentó e institucionalizó ciertas prácticas, llevándolas casi hasta el ámbito rural, tanto en lo que se refiere a la indumentaria, la alimentación o la vivienda, como en lo tocante a las finanzas o la iniciación, sin olvidar un elemento consustancial al budismo: la fecunda interacción entre monjes y laicos. Un repaso exhaustivo de un estilo de vida que no sólo remite a la historia, sino también al budismo actual de Tailandia, Laos, Camboya, Birmania y Sri Lanka.

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"El camino de Ida", lo nuevo de Piglia

Emilio Renzi ha llegado al campus de una prestigiosa universidad de New Jersey para impartir un seminario sobre los años argentinos de W. H. Hudson. Fue invitado por la directora del departamento, la bella y belicosa Ida Brown. Pequeños incidentes y extraños equívocos culminan con la trágica muerte de la profesora Brown en un inexplicable accidente. Que incluye un detalle inquietante: Ida tiene la mano quemada, y eso parece conectarla con una serie de atentados contra figuras del mundo académico. Cuando finalmente se descubre al responsable de los atentados, el asombro es mayúsculo. Se trata de Thomas Munk, pro­fesor de matemáticas en Berkeley y autor de un radical Manifiesto sobre el capitalismo tecnológico. Renzi recons­truye el pasado de Munk y viaja a California para entrevistarlo en la cárcel. Intuye que el destino de Ida está en juego y que nada volverá a ser como antes. Con una escritura hipnótica que pasa naturalmente de la autobiografía al registro policial, esta novela confirma a Ricardo Piglia como uno de los grandes escritores contemporáneos.

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 Viernes 02 de agosto de 2013, Diario La Nación

Piglia vuelve a la ficción

Protagonizada por su álter ego, Emilio Renzi, la novela El camino de Ida recrea los años del autor en Estados Unidos y rinde homenaje a su gran pasión: el policial negro

Por Pedro B. Rey 

En el origen se esconde una paradoja: camino de ida debe traducirse, cuando de Ricardo Piglia (Adrogué, 1940) se trata, como camino de vuelta. En sentido literal, porque después de décadas de enseñar en Estados Unidos (en la Universidad de Princeton), con un régimen que lo obligaba a pasar dos años en el norte y le permitía recalar un tercero en el hemisferio sur, le llegó la hora del retiro y el retorno voluntario y definitivo a Buenos Aires. Y en sentido simbólico, porque como efecto colateral, la escritura se convirtió en un espacio inédito, abierto a la más benigna de las experimentaciones: la disposición de tiempo.

Autor de narraciones que decantaron laboriosamente -el paradigma de esto acaso sea la memorable La ciudad ausente-, publica su nueva novela, El camino de Ida, a menos de tres años de Blanco nocturno, otro proyecto que fue destilando de manera alambicada. Cuando se le pregunta por lo inesperado de la celeridad editorial, Piglia asegura que no sólo hay un estrecho intervalo de publicación. Tampoco había escrito nunca un libro a este ritmo. "Me llevó apenas un año. Cuando enseñaba, aunque no me faltaba tiempo, era muy difícil correr la carga hacia la escritura. Sólo podía dedicarme parcialmente. Los proyectos de larga duración los dejaba para el año que pasaba en Buenos Aires. Aquella forma de trabajar daba su resultado, porque volver a un libro después de dos o tres años permite ver mejor detalles que antes no se detectaban. En este caso me interesó sin embargo la novedad de la improvisación. Trabajar sobre un tono, sin salirse de ahí. Sólo sabía que iba a estar escrita en primera persona por Renzi y que, básicamente, la novela sería sobre mi experiencia en Estados Unidos."

Piglia sostiene que siempre le atrajo la sensación de extranjería y la idea de escribir una novela imbuida de "la lucidez medio nocturna de otra lengua". El voluminoso diario que lleva desde hace años (y del que hace poco comenzó a publicar algunos fragmentos) fue una de sus fuentes para reencontrar esos detalles autobiográficos que impregnan su libro.

El camino de Ida frecuenta las obsesiones e intereses de las restantes narraciones de Piglia, bajo un prisma narrativo distinto. En su tranco fluido, la narración pasa por capas de homenajes apenas velados: al policial negro, al que el autor le dedicó su pasión analítica, pero también a tradiciones estadounidenses menos exploradas. Emilio Renzi (álter ego de Piglia que desde hace tiempo goza de reconocida independencia) narra su experiencia como profesor en Estados Unidos, adonde llega convocado por Ida Brown, una brillante intelectual de la academia norteamericana. Crítica y ficción se mezclan hasta dar forma -vuelta de tuerca al policial contemporáneo mediante- a una trama en que coinciden literatura y política.

-¿Podría decirse que Blanco nocturno fue tu novela pampeana y que El camino de Ida es tu novela americana?

-Quizá sea inevitable describirla así. Primero, porque intento narrar de modo imaginario, aunque con toques autobiográficos, una experiencia en ese país determinado, incluida la extrañeza que produce el desenvolverse en un idioma ajeno, en el que uno nunca puede estar seguro, como le ocurre a Renzi, que siempre cree estar entendiendo, en particular con las mujeres, frases equivocadas . Segundo, porque la literatura norteamericana siempre estuvo muy presente en mí y en la gente de mi generación, la de los Puig, Saer, Briante. Más allá de las diferencias que uno pueda tener con el Estado norteamericano, que es otra cosa, siempre admiramos la música, la literatura, el cine de Estados Unidos. El camino. es mi manera de hacerme cargo de cuestiones sobre las que vengo leyendo y pensando desde hace tiempo. Pero al mismo tiempo es muy argentina, ¿no? Está muy ligada a cosas que me pasaron acá.

-Hay dos novelas en El camino. Una, de campus, que incluye una intriga amorosa entre Renzi e Ida, y después, otra que se torna policial y paranoica.

-Y que se conectan en algún lugar, un poco como pasaba en Respiración artificial. En ese sentido se las podría poner en relación, porque en las dos novelas hay fusiones medio contingentes, aunque son muy distintas en tono. El camino. es narrativamente más lineal. Sobre el campus como escenario diría que me interesó una especie de malentendido que hay en la academia norteamericana, al menos en la Costa Este y en California. El debate cultural, en el plano de la literatura, de los estudios culturales, está muy politizado, son todos izquierdistas pero, por supuesto, a nadie se le ocurre mover un dedo. El personaje de Ida Brown, la profesora, además de reflexionar sobre esas cosas, pensó en actuar. Tiene algo de chica de Filosofía y Letras de los años 70 en la Argentina, que de tanto hablar de Perón se dijo que tenía que hacer algo.

-A Renzi, Sacramento, la capital de California, le recuerda La Plata y cuando ve a un grupo de latinos piensa en que a Estados Unidos no le vendría mal un poco de peronismo. "Mis grasitas", se dice irónicamente al verlos . ¿A qué apunta exactamente ese comentario del personaje?

-En Estados Unidos hay una violencia que a los norteamericanos les cuesta reconocer. Es como si carecieran de la mediación que promueve entre nosotros el peronismo. Dejando a un lado todos sus problemas, el peronismo ofrece la sensación de que hay algo colectivo, la ilusión de que si hay una injusticia se puede recurrir ahí. En Estados Unidos -y es algo que se percibe claramente cuando se vive allá- un obrero al que echan muy amablemente de un día para otro vuelve a su casa y no tiene con quien hablar, en quien apoyarse. Cuando un buen día agarra una escopeta y empieza a matar gente, es imposible no ver eso desde una perspectiva política, por más que la sociedad norteamericana tienda a decir que son psicóticos. Bueno, quizá sean psicóticos a los que podría curar un poco de peronismo [Piglia se ríe].

-Quizá el psicoanálisis, que no se practica más allá de Nueva York o algún otro lugar progresista, podría ayudar.

-Pero tampoco está esa mediación. [Norman] Mailer decía que no se puede ser liberal y freudiano al mismo tiempo. Es una frase buenísima porque se puede pensar como un liberal pero al mismo tiempo no se puede dejar a un lado que hay pulsiones, cosas que no se van a resolver solamente conversando, con esa gentileza que allá funciona tan bien y después termina saltando por el lado menos esperado. Todo esto dicho con ironía, porque acá tenemos nuestra propia locura, ¿no?

Para leer la nota completa: http://www.lanacion.com.ar/1606516-piglia-vuelve-a-la-ficcion

El “Diario de Guerra (1914-1918)” de Ernst Jünger

Movido por su sed de peligros y aventuras, el jovencísimo Ernst Jünger —tenía entonces diecinueve años— se alistó voluntariamente en el 73.º Regimiento de Fusileros, cruzó la frontera de Luxemburgo a finales de 1914 y, poco después, entró en combate. Desde entonces, y casi a diario, relató en quince cuadernos su participación en una contienda que diezmó a una generación entera. Pronto encuentra el infierno: poblaciones arrasadas, heridos abandonados a su suerte, compañeros desventurados; una verdadera máquina de devastación. También describe la dureza de la vida en las trincheras, el peligro de las incursiones nocturnas para capturar prisioneros o las ocasiones en que escapa de la muerte, agazapado en el cráter de un obús.

Acompañados por los numerosos dibujos realizados por el propio autor, y por mapas y esquemas de las zonas de combate mencionadas, estos diarios describen la atroz realidad con crudeza y autenticidad, a veces con la fría curiosidad de un entomólogo, al tiempo que nos descubren a un Jünger muchas veces harto de la guerra y de la incompetencia de sus superiores, pero también orgulloso de las heridas que recibió y de las condecoraciones obtenidas, como la prestigiosa Pour le Mérite.

Anotado y comentado por Helmuth Kiesel, profesor de literatura alemana y experto en la obra de Jünger, “Diario de Guerra (1914-1918)” permaneció inédito hasta 2010, y su publicación en Alemania constituyó un auténtico acontecimiento editorial.

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"Robinson", lo nuevo de Muriel Spark

Una mujer, tres hombres y un muchacho en una remota isla del Atlántico. La situación típica para que los acontecimientos se precipiten. Pero Muriel Spark no es “una escritora típica”, y menos del montón, tal como su obra lo demuestra. El genio, la dulzura, la agudeza de sus insinuaciones, la invención de los personajes, ese chispeante burbujeo de champagne que acompaña los libros de la escritora escocesa.
 La isla tiene un gran lago entre verde y azulado, túneles misteriosos y un volcán rugiente. En este escenario, January Marlow, la narradora católica, y sus compañeros sobrevivientes de un accidente aéreo quedan al cuidado del enigmático propietario de la isla: Robinson mismo.
¿Y quién es Robinson? ¿Crusoe, Próspero o aquel de la familia suiza? ¿Y quién el autor de algún crimen que se ha cometido? No importa. La isla encantada de Muriel Spark está llena de ruidos, y el estrépito de la risa no le es ajeno.

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“Oscar Smoje: el artista y su obra”

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“Oscar Smoje: el artista y su obra” se ocupa pormenorizadamente de gran parte de las etapas que conforman la trayectoria de Oscar Smoje. Comienza con Retrospectiva, la exposición que mostró en 1969 y que instaura el humor y la ironía como signos de su talante más frecuente. El libro aborda también su momento más ácido con la serie Lenguas y Retratos imaginarios; atraviesa las manos condenadas de su serie Las Sombras que son testigo de su anhelo por la libertad en plena época de la dictadura, hasta llegar a las series Rupturas Interiores y Rupturas exteriores, en las que la pintura sale del cuadro.

En su producción actual, Oscar Smoje potencia toda su configuración visual y da vida a una superposición de imágenes que muestran y esconden, siempre dejando una huella que despierta la curiosidad del espectador. 

Las "Clases de literatura" de Cortázar

Berkeley, California, otoño de 1980. En la cima de su carrera y después de años de negativas, Julio Cortázar acepta dar un curso universitario de dos meses en los Estados Unidos. Como cabía esperar, no se tratará de conferencias magistrales sino de una serie de charlas sobre literatura, y sobre todo acerca de su experiencia de escritor y la génesis de sus obras.

Las clases tratan gran diversidad de temas: aspectos del cuento fantástico; la musicalidad, el humor, el erotismo y lo lúdico en la literatura; la imaginación y el realismo, la literatura social y las trampas del lenguaje, todos ellos encarnados en lecturas y ejemplos tomados de la cultura universal. Las clases llegan a su punto máximo de interés cuando Cortázar, ya en la edad de los balances, se refiere a su evolución de escritor y analiza su obra: cómo nacieron los cronopios y cuentos insuperables como “La noche boca arriba” o “Continuidad de los parques”; el sentido de “Rayuela” y su proceso de escritura; el desafío de “Libro de Manuel”.

Quien lea la minuciosa y fiel transcripción de trece horas de grabaciones, al cabo de este encuentro con el Cortázar oral, valorará lo mismo que en sus textos: la soltura y cercanía, la vastedad de lecturas, la honestidad intelectual, la imaginación y el rigor de tamaño profesor. El Cortázar que nos quedaba por conocer, éste que ya entra en el aula y sonríe.

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"Perramus", la novela gráfica

Revista Sudestada, edición gráfica N°22.

Perramus, sombras, nada más

Por: Hugo Montero

El alma de una ciudad a punto de desaparecer. Así comienza una saga inolvidable que ilustró Alberto Breccia y escribió Juan Sasturain sobre la época más oscura de nuestra historia. El olvido, la traición y la fantasía; protagonistas de Perramus, la historieta que Osvaldo Soriano definió como la primera obra cumbre sobre la dictadura argentina.

Otra vez, como de costumbre, los mismos fantasmas recorren las páginas desgastadas por el tiempo. Otra vez, como siempre, esos espectros se meten sin pedir permiso para marcar los ritmos de un relato, la respiración de un narrador, la textura de una trama sombría. Imposible zafar de ellos, tarea absurda intentar exorcizarlos: allí están, puntuales e inevitables como siempre. A veces disimulados, otras veces explícitos. Allí, en esos textos que son, de alguna forma, también suyos. Perramus, una pesadilla argentina, la historieta creada por la imaginación de Juan Sasturain y Alberto Breccia a comienzos de los ’80, no puede eludir esos fantasmas. Al contrario, acude a ellos para nutrirse, los necesita para darle sentido a una aventura atravesada por la fantasía y la realidad; para así edificar un relato rebosante de talento, cargado de oscuridad y de matices, cruzado por guiños cómplices con el lector e inserto en una senda de ficción que le permite reflejar con crudeza una lúgubre etapa de nuestra historia reciente.

"Acosado por el miedo y el peso intolerable de una cobardía, un hombre pedirá el olvido y le será concedido. Cuando despierte, desnudo en un lecho de amor que desconoce y junto a la mujer que ha devorado su tiempo como una madre la placenta de su cría, será otro o -mejor- será nadie"; explica el propio Sasturain en la introducción de la historia. Y otra vez, ese comienzo, ese primer paso en la narración se hace determinante. Las primeras dos páginas de Perramus son una estocada mortal, al mismo nivel de otro comienzo ya legendario; el de ese otro fantasma siempre presente llamado El Eternauta. Esta vez, en Perramus, el protagonista, acosado por sus perseguidores, elige salvarse solo, escapar del escondite donde sus compañeros duermen sin sospechar que sus captores los acechan escaleras abajo.

El protagonista es un cobarde, un miserable traidor. ¿Qué mejor revulsivo para el comienzo de un relato? ¿Qué mejor argumento que aquel del hombre que se empuja a sí mismo hasta el último escalón de la dignidad humana, traicionando a sus compañeros, dejándolos a merced de carniceros para salvar su vida (y luego, perderla de alguna forma)? Con ese estallido de imaginación nace el relato, con aquellas páginas bellísimamente ilustradas por el maestro Breccia, páginas marcadas por la inevitable alegoría con la pesada realidad de una dictadura asesina, de un pueblo disputando cada tarde la batalla contra el olvido empuñando sus frágiles armas de memoria. Otra vez, como siempre.

El alma de una ciudad Creada en el ocaso de la dictadura militar argentina, Perramus representa hoy, dos décadas después de su primera edición, el último eslabón de una cadena que tuvo siempre a la historieta argentina entre las más creativas del mundo. Después, toda aquella abundancia de imaginación y audacia se fue perdiendo por razones que exceden este artículo, hasta el triste presente de la historieta criolla.

Pero volvamos a Perramus. La historieta de Sasturain y Breccia asume desde el vamos un complejo desafío: reflejar desde la ficción el período más oscuro de nuestra historia, con toda la carga de muerte y miseria que eso presupone. No se trata de imágenes cómodas para el lector, detrás de las sombras de Breccia se adivinan los carniceros de uniformes, los cuerpos lanzados al mar, la indiferencia de todo un pueblo ante una tragedia sin vuelta atrás. A contramano de los nefastos intentos del cine nacional para retratar esa etapa histórica; el resultado en Perramus es notable. Es la historia, la ficción la que impone el argumento, sin bajadas de línea ni moralinas: un relato, un simple y maravilloso relato atravesado por una escenografía imposible de olvidar, imposible de eludir.

Si la primera parte de Perramus repite la misma estructura de cualquier relato épico (el largo viaje del (anti)héroe" en búsqueda de su destino); la identidad de la historia alcanza su grado máximo cuando el protagonista encuentra en el olvido su refugio, ese olvido como punto final de un pasado de culpa que le impide seguir adelante. Allí, a partir de aquel encuentro con el olvido (con forma de puta en el relato), el protagonista consigue al mismo tiempo los elementos que definirán su próxima odisea: un sobretodo Perramus (que le otorga un nombre) olvidado por un marinero en el cuarto de la prostituta, y en sus bolsillos una guía Peuser con las calles de la ciudad (el escenario de su aventura) y un libro de Borges (el eje sobre el que se articula toda la segunda parte).

El olvido conseguido le permite a Perramus avanzar, pero como el mismo Sasturain explica, su protagonista "intuye que el olvido no es inocente, jamás lo es". Algo dentro de Perramus lo hace dudar, lo perturba; Perramus sospecha su cobardía y le teme a los recuerdos. Le teme a aquel hombre que ya no es, pero que a la vez va marcando la huella de su andar. Otra vez hacia una encrucijada donde debe elegir, otra vez ante la necesidad de optar entre la cobardía o la dignidad.

Buenos Aires es ahora Santa María, la mítica ciudad creada por Onetti; y allí se respira en cada rincón el aire impuesto por Los Mariscales, unos uniformados calavéricos que siembran el terror en cada calle. Y es la ciudad la que está en peligro; o mejor dicho: es el alma de Santa María la que está a punto de desaparecer. Acompañado por sus grotescos escuderos (de nombre Canelones y Enemigo), Perramus se topa casi por casualidad con un laberinto, mezcla de resaca y de pesadilla, que lo empuja hacia una misión secreta que tiene como líder a... Jorge Luis Borges. Sí, pero esta vez un Borges que encabeza una resistencia metafísica contra el imperio de Los Mariscales, un Borges que no es ciego pero tampoco cómplice; un Borges (re)creado por Sasturain como alter ego del mismo escritor de Ficciones que tan bien supo en su momento elogiar la eficacia de los militares.

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Hacé click sobre las tapas para comprar online los libros de “Perramus”. “El piloto del olvido” y “El alma de la ciudad” (reunidos en un solo tomo) y “Diente por diente”, la última parte de la saga.

Pánico, diez minutos con la muerte

El ataque de pánico es un fin del mundo que cabe en diez minutos; un cataclismo que se ensaña con el cuerpo y con cualquier vislumbre de sosiego que pudiera haber en el alma.
Es un intervalo caótico que lo deja a uno perplejo, agotado y horrorizado ante la posibilidad de un nuevo ataque. Que lo deja a uno en un estado permanente de miedo al miedo.
En clave autobiográfica y de profunda empatía con historias de personajes tan diversos como similares en sus crisis, Ana Prieto traza un mapa del malestar que define este comienzo de siglo, que alienta cada vez más exigencias y ofrece cada vez menos certezas. La autora busca respuestas dentro suyo, bucea en otras sensibilidades y rastrea la ansiedad patológica y el pánico en los mitos, la historia, la medicina y la psicología. Como una moderna Ariadna, Prieto busca con su libro encontrar la salida del laberinto y dejar un hilo delgado que sus lectores puedan tomar y hallar ellos también su propio sendero.

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"Un hotel en la costa brava", de Nancy Johnstone

En 1934, la joven e inquieta Nancy Johnstone y su marido, periodista del ‘News Chronicle’, decidieron abandonar Londres para construir un hotel en la pequeña localidad catalana de Tossa de Mar, en la Costa Brava. Eran tiempos de descubrimiento de un paisaje y de un país, pero pronto el interés turístico de los huéspedes ingleses dio paso a la visita de corresponsales de guerra, poetas y pintores simpatizantes de la causa republicana. El estallido de la guerra civil española destruyó para siempre aquel paraíso, pero los Johnstone reaccionaron con entereza a las nuevas y dramáticas circunstancias. Esta obra es una encantadora crónica cotidiana del empeño de una mujer por realizar un sueño, un dietario de urgencia de los últimos años de la República y la guerra civil, y un relato emocionante de las peripecias vividas desde la transformación del hotel en una colonia humanitaria para niños refugiados hasta el cruce de la frontera francesa y la llegada al campo de concentración de Les Haras, en Perpiñán.

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Libros y Rock n' Roll

“10 discos del Rock Nacional” Presentados por 10 escritores.

El disco, uno de sus principales emblemas, guarda, además de canciones, recuerdos personales, experiencias y deseos, y nos conecta directamente con las múltiples dimensiones del contexto cultural de su producción.
Este libro reúne las impresiones, críticas y experiencias de diez autores –críticos de rock, de arte, ensayistas, poetas, dramaturgos, músicos, sobre diez discos del repertorio del rock nacional que ellos mismo escogieron para comentar. En esa confluencia se conjugan perspectivas disímiles y estéticas opuestas en la mirada particular de cada autor. Desde una exégesis de la lírica o desde una reflexión sobre la materialidad del sonido, desde la experiencia personal o el proceso productivo, los autores aquí reunidos logran formar un mosaico cabal de los últimos treinta años de la cultura rock en Argentina.
El desafío de cantar en castellano; la reformulación de los estándares del rock desde una psicodelia autóctona y crítica; la influencia de la filosofía en la lírica de Miguel Abuelo; la pregunta por la escucha; la poética ilimitada de Solari; los sonidos no musicales de Sumo; el impacto del punk en los adolescentes; el corrimiento de los límites de una estética; el disco como libro de cuentos; el contrapelo del rock local. Todos estos temas y otros más son abordados de modo original en este libro.

Canciones argentinas (1910-2010), de Sergio Pujol

Podrán cambiar las vías y los soportes, como han cambiado los sonidos y los lenguajes a través de los años. Pero, en cierto modo, esa conjunción químicamente feliz entre unas pocas estrofas y una melodía nunca dejará de ser un misterio.
¿De qué misterio están hechas las canciones favoritas de los argentinos? ¿Sobre qué hablan sus letras y sus melodías? ¿Qué dicen sus compases acerca de los gozos y las sombras del país a lo largo de cien años?
En este nuevo libro, Sergio Pujol se sumerge de lleno en esas cápsulas privilegiadas de memoria colectiva. El historiador y ensayista conjuga sus recuerdos de melómano con datos de archivo para pasar revista al canon de la música popular argentina: tango, folclore, rock, bolero, canción romántica. Evocativas o incitadoras, coyunturales o duraderas, líricas o narrativas, amorosas o testimoniales, este recorrido personal por las canciones es un muestrario múltiple y diverso de géneros, artistas, épocas y ritmos, y una historia social del país a través de su música.
Entretenida y erudita a la vez, “Canciones argentinas (1910-2010)” es una antología crítica única en su especie, que invita a leer y escuchar una y otra vez.

“Filosofía ricotera”, de Pablo Cillo

El discurso de Patricio Rey entendido como ruptura o borde, como el punto de partida simbólico a partir del cual podemos comprender al mundo. El filósofo Pablo Cillo, director de la Escuela de Rock Palermo Sounder, confirma con este trabajo monumental, la existencia de una filosofía ricotera, recorriendo disco por disco, tema por tema la obra poética del Indio Solari.

Antologia del Rock Argentino, de Maitena Aboitiz

Es una selección con lo mejor del material reunido durante 4 años de investigación. Es el resultado de más de 40 entrevistas, a través de las cuales la autora recopiló 120 historias de canciones de 50 bandas y solistas del rock argentino.

“Cerdos & Peces, lo mejor”, de Enrique Symns

«Ya he contado en El señor de los venenos cuál era el ambiente y la actividad, la forma de vida que se cultivaba en ‘Cerdos y Peces’; más que una revista se trataba de una guarida, un aguantadero, un refugio antivirus, un albergue, un laboratorio. ¿Éramos conscientes de estar haciendo algo completamente innovador en Argentina? Muy probablemente no. Cuando apareció el título, y debajo de él la brillante bajada que inventó Gabriel Levinas: «La revista de este sitio inmundo», me entrevistaron por radio y me preguntaron si consideraba que Argentina era un país inmundo. Esa actitud escandalosamente moral del entrevistador es una postura que sigue caracterizando a los medios argentinos, a los intelectuales y a los periodistas que tienden a convertir la vida nacional en una especie de santuario. Y de esa manera el panteón está lleno de próceres como Mercedes Sosa, Alberto Olmedo, Fontanarrosa, Sandro, de quienes nunca se señala la zona oscura y malvada que afortunadamente tenemos todos y que es la zona más rica y creativa. Estoy harto del ser nacional, de la argentinidad, de esa forma que tiene la clase media, en dictadura o en democracia, de persistir en sus viejas enfermedades, sus virus más antiguos, su falta de generosidad, sus formas más inexploradas de anatematizar el éxtasis.  

En realidad, estoy harto de mi pasado; y si vuelvo atrás, verdaderamente atrás, a mi pasado auténtico, siempre recuerdo al niño que fui, la ingenuidad ignorante y peligrosa en la que consistió mi vida, mis relaciones amorosas, mi intervención en la revista en la que exploré caminos desconocidos con la osadía de un niño, jugando con un barco de papel.»

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El olor a sangre humana no se me quita de los ojos

“Un libro vital, descarnado y generoso en claves para entender la galaxia personalísima del gran pintor contemporáneo del exceso. Entrevistas atestadas de lucidez, de revelaciones, de silencios que advierten que la pesadilla está cerca. Bacon se desenmascara aquí más que en otros libros del mismo género”.

Antonio Lucas, El Mundo

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«En adelante, a mis ojos, Francis Bacon iba a encarnar la pintura más que ningún otro artista. […] Desde esos tiempos de juventud, su pintura ya nunca me abandonaría. Porque se engancha a ti, vive en ti, contigo. Un tormento que se aferra y no te suelta más. Sus “personajes en crisis generalizada”—crisis moral, crisis física—, como escribe el crítico inglés John Russell, viven a tu lado y te recuerdan sin cesar que la vida es esa cuerda tirante tendida entre el nacimiento y la muerte. Esa vida que te aporta visiones exacerbadas, un vecino de hospital, de asilo […]. La pesadilla está cerca: dolores, gritos, un cuerpo replegado sobre sí mismo, concentrado en las contorsiones, en el sufrimiento incluso. El terror se mantiene ahí, instalado en esos personajes que aúllan en silencio. Una crueldad desplegada y visible, revelada por esos hombres tapiados en un cuadro espacial».